La Mounine (une tentative)

 

 

Au lieu dit «La Mounine» entre Marseille et Aix un matin d’avril vers huit heures par la vitre de l’autocar le ciel quoique limpide au-dessus des jardins m’apparut tout mélangé d’ombre.

Quel poulpe reculant hors du ciel de Provence avait-il provoqué ce tragique encrage de la situation ?

Ou n’était-ce plutôt quelque chose comme le résultat de l’explosion en vase clos d’un milliard de pétales de violettes bleues ?

Il y avait comme une dissémination de cendres dans l’azur, et je ne suis pas sûr que l’odeur n’en fût pas comparable à celle de la poudre.

L’on éprouvait comme une congestion de l’azur. Les maisons les tempes serrées tenaient closes leurs paupières. Les arbres avaient l’air atteints de maux de tête : ils évitaient de bouger la moindre feuille.

C’était comme si le jour était voilé par l’excès même de son éclat. Ce jour vaut nuit, pensais-je, ce jour bleu de cendres-là. Il tient son ombre dans les griffes de son éclat. Son ombre à son éclat toute estompée.

D’où vient cette autorité terrible des ciels ? Quel coup de poing a été donné sur la tôle de la nuit pour la faire vibrer ainsi, devenir si radieuse, de vibrations qui s’amplifieront jusqu’à midi ?

Et comment se fait-il que règne une telle immobilité, semblable à l’attente qui succède si curieusement aux actes décisifs, aux coups de feu, aux viols, aux meurtres ?

Pourquoi cette sévérité sur ce paysage si généralement quelconque, ce paysage notarié, ce paysage de droit romain ?

Pourquoi cet accablement pathétique ? Est-ce la rançon du beau jour ? Un beau jour est aussi un météore, le moins facile à décrire sans doute.

Francis Ponge

La Mounine

dans

La rage de l’expression

Poésie/Gallimard

A propos brigetoun

paumée et touche à tout
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