Cueillette

Sans titreUn patrimoine bien à nous : les heures où n’avons rien fait… Ce sont elles qui nous forment, qui nous individualisent, qui nous rendent dissemblables.

N’avoir rien accompli et mourir en surmené.

Au lieu de faire attention à la figure des passants, je regardais leurs pieds, et tous ces agités se réduisaient à des pas qui se précipitaient – vers quoi ? Et il me parut clair que notre mission était de frôler la poussière en quête d’un mystère dépourvu de sérieux.

Après les Variations Goldberg – musique «super-essentielle», pour employer le jargon mystique – nous fermons les yeux en nous abandonnant à l’écho qu’elles ont suscité en nous. Plus rien n’existe, sinon une plénitude sans contenu qui est bien la seule manière de côtoyer le Suprême.

Se réveiller en sursaut en se demandant si le mot sens rime à quoi que ce soit, et s’étonner après de ne pouvoir se rendormir !

Plus on avance en âge, plus on s’aperçoit qu’on se croit libéré de tout et qu’on ne l’est en réalité de rien.

Compter en vain sur l’aubaine d’être seul. Toujours escorté par soi-même.

Avoir inventé le sourire meurtrier.

Le règne de l’insoluble s’étend à vue d’oeil. La satisfaction qu’on en ressent est cependant mitigée. Quelle meilleure preuve que nous sommes dès l’origine contaminés par l’espoir ?

Cioran

Aveux et anathèmes

Gallimard – collection Arcades

A propos brigetoun

paumée et touche à tout
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4 commentaires pour Cueillette

  1. Cioran est un pince-sans-mourir.

  2. arlette dit :

    Ne reçois plus l’avis de publication de vos article ?????

  3. brigetoun dit :

    sais pas pourquoi !

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