Ils sont rentrés

Ils ont beaucoup ri. Et si la prison était plus belle que les jardins des exils?

Et sur leur humour ont vu leur fenêtre s’ouvrir et attiser ses roses autour des berges

Ce qui était fut. Ils monteront les escaliers en courant

Ouvriront les armoires du souvenir

Le coffre à vêtements

Poliront les poignées des portes parfois

Apprêteront les bagues d’autrefois

Leurs doigts ont grossi avec les jours et leurs orbites se sont gonflées

Et sur la rouille des miroirs et du verre, ils n’ont point retrouvé leurs visages

Soit !

Le jardin les recevra lorsqu’ils arriveront dans un instant avant le chant

Et ils se retourneront

Voici que nous sommes nous-mêmes. Qui donc au désert nous ramènera ?

Aux ennemis nous enseignerons l’agriculture et l’eau jaillissante de la pierre. Le piment nous planterons dans le casque du soldat, le blé sur toutes les pentes et le blé est toujours plus grand que les limites de l’empire imbécile. Les moeurs de nos morts nous suivrons et l’argenté des arbres, de la rouille des années laverons

Notre pays est d’être le nôtre

Nous pays est que nous soyons le sien

Et sa flore, et ses oiseaux, et ses choses inanimées

Notre pays est notre avènement

Nos aïeux

Nos petits-enfants

Nos coeurs qui marchent sur le genêt et les petits de la grouse

Et notre pays est que nous ceinturions de lilas son feu et sa cendre…

Mahmoud Darwich

Et la terre se transmet comme la langue

dans

Au dernier soir sur cette terre

traduction Elias Sanbar

Sindbab – Actes-Sud

photo http://www.tnp-villeurbanne.com/