Dès le second plat, M. Frédéric est charmé de ses hôtes ; au dessert il s’établit une si parfaite harmonie que l’on peut dire que les trois parlent en chœur.

On vient de verser le café. Le maître de la maison débouche une bouteille de cognac et la gaîté est à son comble, chacun s’amusant follement de sa propre conversation, quand il se produit un incident (tout comme à la Chambre ou au Sénat). La porte de la salle-à-manger s’entr’ouvre ; puis passe, entre le chambranle et le battant, une vieille tête émaciée, fripée, mordorée comme un cuir de Cordoue, une vieille tête aux yeux noirs étrangement brillants qui ne me paraît pas tout à fait inconnue. Comme on n’y prend pas garde elle disparaît mais pour reparaître deux secondes plus tard sur un corps incroyablement maigre qui flotte dans un affreux caraco noir tout étoilé de graisse et un jupon de couleur indicible.

M. Frédéric lève les yeux et pousse un cri :

- Aïe ! voici la cousine !

La vieille dame, – cette tigresse ! – fait timidement quelques pas et dit d’une voix lamentable :

- J’ai faim aussi, moi ! et on ne m’a rien donné à manger !

M. Frédéric devient verdâtre et crie comme un écorché :

- Robertine ! Venez vite prêter main-forte à ces Messieurs !

La bonne entre, – côté cuisine ; – Léonard et le cocher sont déjà debout.

Je m’attends à une scène d’une rare violence quand les alliés s’approchent de la vieille pour la «maîtriser», mais elle se contente de répéter :

- J’ai faim aussi, moi !

La bonne ricane :

- Est-il couenne, Monsieur ! Alle est pas si féroce ! Je vas la prendre avec moi et lui donner «kekchose» à bouffer.

- Rien de ma table ! gémit M. Frédéric. Elle s’alimenterait gloutonnement de toute ma nourriture et je n’aurais plus rien pour ce soir ! Faites-lui chauffer les pommes de terre d’hier avec le morceau de «bouilli». Rien d’autre ! C’est une ruine, une vieille aliénée de cet appétit !

Robertine prend par le bras la bonne femme qui pleure mais s’apaise dès que la peu décorative jeune personne lui a promis de lui «fourrer» tout plein de ça qu’est bon.

John-Antoine Nau

«Force ennemie»

Publie.net – ArcheoSF

http://www.publie.net/fr/ebook/9782814507005/force-ennemie

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Les publicités intempestives qui avaient envahi le blog de Christine Jeanney et beaucoup d’autres ont décidé de se poser ici – je décide donc de leur abandonner les lieux….

Jamais je ne me suis interrogée sur l’injustice de cet événement que j’ai vécu. Jamais, comme tant d’autres de ceux qui cohabitent avec le malheur, je ne me suis laissé tourmenter par un «pourquoi moi ?» qui m’eût paralysée. Cette question m’aurait fait perdre mon temps. Ma formation humaniste et mon engagement personnel m’ont éclairée sur les raisons d’un extrémisme politique que l’on peut comprendre. Je sais bien que l’idéologie attise la révolte au point de transformer la personne. Vos avez agi dans une époque, dans un monde où elle dominait, où elle exaltait les combattants, les résistants.

Mais lorsque je pense à vous, Madame, l’expression «se battre pour des idées» prend une connotation complexe. Je sais dans quel contexte vous agissiez, je comprends désormais la situation d’ensemble, le combat pour la libération d’un pays. Je sais que, pour vous engager à passer de la révolte verbale à l’action, vos chefs vous ont montré les photos de l’attentat de la rue de Thèbes commis par des Français extrémistes dans la Casbah d’Alger, et que vous avez ainsi vu des dizaines de corps déchiquetés par l’explosion ; il fallait vous blinder pour vous motiver. Et je sais qu’il faut voir dans la bombe du Milk Bar une réponse à cette violence par une autre violence. L’avenir de l’Algérie s’est ainsi joué par les armes et par le feu, et que l’équilibre de ma famille a été ce jour là balayé ; il me fallait pour ma part, pour ne pas succomber complètement à votre piège qui m’aurait enfermée dans le cercle infernal du désir de vengeance, m’en tenir à une position mesurée.

Danielle Michel-Chich

«Lettre à Zohra D.»

Flammarion

ta pupille n’est pas creusée, par quel mystère sait-on que tu regardes

• tes pensées sombrent

• les cheveux décoiffés par les centaines d’années et les centaines de pattes d’oiseaux fébriles, toi rien, regard lointain, perfection, nous, on se donne une contenance à chercher des explications, on te photographie respectueusement (alors, sous ta coquille tu tapes des pieds, tu grognes, tu éructes, tu fais des bras d’honneur, tu balances deux trois mots orduriers en te grattant la panse, humaine dessous ta coque tu pues la sueur, et comme tu nous en veux de passer et passer, inutiles, trop occupés à faire semblant de ne rien voir)

Christine Jeanney

«Quand les passants font marche arrière ça rembobine»

photo Elizabeth Legros Chapuis

Publie.net

http://www.publie.net/fr/ebook/9782814506930

Le Sahara ce n’est pas seulement la beauté des crépuscules, l’ondulation sensuelle des dunes, les caravanes des mirages. C’est aussi un pays dont le niveau de vie est l’un des plus bas du monde, où la mortalité infantile est la plus élevée (trente-cinq pour cent, contre moins d’un pour mille dans les pays industrialisés). Où l’eau des puits est amère ; où l’on se délecte de l’eau, plus douce, de la pluie.

Vivre au désert, ce n’est pas seulement devenir semblable à un monde dur, hostile, impitoyable. Cela c’est la légende de l’homme bleu, guerrier indomptable, capable de survivre sur une terre où la chaleur dépasse cinquante degrés, où le taux d’hygrométrie est voisin de celui de la Lune. Capable de reconnaître son chemin sans repères, en regardant le ciel et les étoiles, capable de distinguer un caillou à des distances vertigineuses. Un homme courageux, généreux et cruel comme le monde qu’il habite.

Vivre au désert, c’est aussi être sobre, apprendre à supporter la brûlure du soleil, à porter sa soif tout un jour, à survivre sans se plaindre aux fièvres et aux dysenteries, apprendre à attendre, à manger après les autres, quand il ne reste plus sur l’os du mouton qu’un tendon et un bout de peau. Apprendre à vaincre sa peur, sa douleur, son égoïsme.

C’est découvrir un jour, au hasard d’une excursion à Smara, à Laayoune ou à Agadir, qu’on est différent, comme d’une autre espèce.

Mais c’est aussi apprendre la vie dans un des endroits les plus beaux et les plus intenses du monde, vaste comme la mer ou comme la banquise.

Un lieu où rien ne vous retient, où tout est nouveau chaque jour, comme l’aurore qui illumine les schistes, comme la chaleur qui brûle dès le matin jusqu’à la dernière seconde du jour. Un lieu où rien ne différencie la vie de la mort, parce qu’il suffit d’un écart, d’une inattention, ou simplement d’un accès de folie du vent surchauffé sur les pierres pour que la terre vous abandonne, vous recouvre, vous prenne dans son néant.

Jemia et J.M.G. Le Clézio

«Gens des nuages»

Gallimard

photo Bruno Barbey http://www.magnumphotos.com/C.aspx?VP3=SearchResult_VPage&VBID=2K1HZO2WIMIMI

voir son site http://www.brunobarbey.com

LE BIVOUAC, ENFIN…

Je suis dehors, au bord du vide, et entre mes pieds le village se couche doucement au milieu des vignes. Le vent se lève, le froid vient, la nuit avance et le ciel est immense. Je suis donc seul, dehors, et je vais dormir comme une bête sous le ciel et les étoiles.

Que d’agitation ces jours derniers !

Ici je me retrouve.

Je travaille à même l’herbe. Tout est silence autour. Le moindre bruit est amplifié : mes feuilles de carnet, le crépitement de la flamme de la bougie… celui de ma cigarette… Mon bureau ce soir est une pierre dans les buis, une bougie posée dessus. Tout seul, dehors dans la nuit, je n’ai aucune peur. Je suis chez moi. Ça me coule dans les veines.

J’ai dansé tout à l’heure, pieds nus sur le socle de pierre. Sur mon bureau de calcaire, Kerouac et Alexandra D.-Néel m’accompagnent… Les chauves-souris m’effleurent de leur vol accidenté.

Tiens, le village vient d’allumer ses petites lumières… il est 200 mètres plus bas dans les coteaux et la terre rouge. Moi j’ai le cul sur un gradin de calcaire et dessous c’est 80 mètres de vent et de vide. Ça sent la terre et le buis. Les grenouilles croassent…

La nuit tombe.

Les chiens aboient.

Il devient impossible d’écrire. Je vais rejoindre ma couche de buis et d’étoiles, et la nuit comme toutes les nuits va envelopper cette face du monde d’ombre et de repos féconds.

Au-dessus de ma tête c’est le ciel noir et l’immense espace. . .

Fred Griot

«Visions»

http://www.publie.net/fr/ebook/9782814500822

photo Sébastien Courbet http://www.lejsl.com/saone-et-loire/2012/10/15/l-oeil-de-l-internaute-d-octobre?image=C65ED0C2-1B31-4B15-82B3-1200E11F3413

Pallas Athéna le guida rapidement, et lui marchait sur les traces divines. Quand ils furent descendus jusqu’à la mer, près de la nef, ils trouvèrent sur la grève leurs compagnons chevelus. Télémaque Force-Sainte s’adressa aussi à eux et leur dit :

«Holà, amis, apportons les provisions de route. Elles sont au manoir toutes rassemblées déjà. Ma mère n’est point informée, pas plus du reste que les servantes. Une femme, une seule, a entendu ce que j’ai dit.»

Après ces paroles, il marcha le premier, et eux l’accompagnèrent. Ils apportèrent et déposèrent le tout dans la nef bien charpentée, comme l’avait ordonné le fils d’Ulysse. Télémaque monta sur la nef. Athéna le conduisait. Sur la nef, elle s’assit à la poupe et près d’elle s’assit Télémaque. Les hommes délièrent les câbles de poupe et, s’étant eux-mêmes, embarqués, s’assirent aux tolets. Athéna à face de chouette leur lança le bon vent plein d’allant, le souffle des hauteurs, le Zéphyr, qui retentissait sur la mer vineuse. Télémaque, pressant ses compagnons, leur ordonna de mettre la main aux agrès. Ils entendirent ses ordres pressants, levèrent le mât de sapin et le dressèrent au-dedans du creux de la poutre médiane. Ils le lièrent aux étais, puis avec les courroies bien tordues tirèrent la voile blanche.

Le vent souffla au milieu de la voile, et la vague de pousser, bouillonnante, son grand cri autour de l’étrave du navire qui partait et courait parmi les vagues, accomplissant sa route. Quand, d’un bout à l’autre du noir navire rapide, les hommes eurent reliés les agrès, ils dressèrent des cratères qu’ils couronnèrent de vin. Ils firent les libations aux dieux immortels dont la race dure à jamais, et entre tous principalement à la fille de Zeus à face de chouette. Toute la nuit, en vérité, et l’aurore venue, la nef ouvrit sa route.

Homère

«L’Odyssée»

traduction de Louis Bardollet

Robert Laffont – Bouquins

image http://www.articite.fr/Marcella-Kratz

Oui son châtiment laisse voir ma justice

C’était moi dans vos mains qui l’ai mis à mort

Et c’est moi qui le venge à présent contre vous

Je ne cacherai point les maux qui vous attendent !

Vous assècherez votre âme sur le feu des bûchers,

Vous la soûlerez avec le sel du désert

Vous l’enfermerez dans son propre tribunal

Vous l’oublierez dans le noir de caves lavées à la chaux

Vous lui découperez un nerf après l’autre

Pour la serrer dans l’herbier de vos livres

Vous construirez des enclos, des usines de mort

Vous n’oserez plus sortir de vos corps

Vous vivrez entassés sans plus vous connaître

Et dans vos rues qu’aucune lampe n’éclaire assez

Vos enfants iront comme un gibier sauvage

Et vous vous assemblerez dans l’ombre

Pour dévorer le spectacle amer de vos vies

Et vous me ferez danser sur vos scènes

Vous serez des dieux oui vous posséderez la terre

Mais si tout le ciel doit venir s’enfermer

Dans la petite boîte de vos crânes

N’ayez crainte, je m’y glisserai aussi

Je viendrai souffler sur votre sommeil..

Euripide

traduction de Jean-Daniel Magnien

«Les Bacchantes»

Publie.net

http://www.publie.net/fr/ebook/9782814596580/les-bacchantes

image http://tetinenoire.wordpress.com/2011/03/31/dionysos-a-ciel-ouvert/

À Ferney, 18 février 1771

… Je cours actuellement ma soixante et dix-huitième année, et vous êtes un jeune de près de soixante et quinze. Voilà, si je ne me trompe, le temps de faire des réflexions sur les vanités de ce monde. Deux jours que j’ai à vivre et une vingtaine d’années qui vous restent ne diffèrent pas beaucoup.

Je ris des folies de ce monde encore plus que de la goutte, mais je ne ris point quand mon héros me gronde selon sa louable coutume, de ne lui avoir pas envoyé je ne sais quels livres imprimés en Hollande dont il me parle. Voulait-il que je les lui envoyasse par la poste afin que le paquet fût ouvert, saisi, et porté ailleurs ? m’a-t-il donné une adresse ? m’a-t-il fourni des moyens ? ignore-t-il que je ne suis ni en Prusse, ni en Russie, ni en Suède, ni en Danemark, ni en Angleterre, ni en Hollande, ni dans le Nord de l’Allemagne où les hommes jouissent du droit de savoir lire et écrire ?

Ne se souvient-il plus du pauvre garçon apothicaire qui fut, il y a deux ans, fouetté, marqué d’une fleur de lys toute chaude, condamné aux galères perpétuelles par Messieurs, et qui mourut de douleur le lendemain avec sa femme et sa fille, pour avoir vendu dans Paris une mauvaise comédie intitulée La Vestale, laquelle avait été imprimée avec une permission tacite ?

Ne vous souvient-il plus qu’un des plus horribles crimes mentionnés dans le procès du chevalier de La Barre était d’avoir dans son cabinet des livres qu’on appelle défendus ? Ce qui, joint à l’abomination de n’avoir pas ôté son chapeau pendant la pluie devant une procession de capucins, engagea les tuteurs des rois à lui faire couper le poing, à lui arracher la langue, et à faire jeter dans les flammes sa tête d’un côté et son corps de l’autre ?

Ne saviez-vous pas, mon héros, que, parmi ces Welches pour lesquels vous avez combattu sous Louis XIV et sous Louis XV pendant soixante ans, il y a des tigres acharnés à dévorer les hommes, comme il y a des singes occupés à faire la culbute ?

J’ai été assez persécuté, je veux mourir tranquille. Dieu merci je ne fais point de livres puisqu’il est dangereux d’en faire. J’achève ma vie au pied du mont Jura, et j’irais mourir au pied du Caucase si on me persécutait encore…….

le vieil ermite

(c’est-à-dire Voltaire que l’on est prié de ne pas croire pour le dernier paragraphe)

Correspondance – tome X

La Pléiade

portrait du duc de Richelieu par Louis-Charles-Auguste Couder (sur Wikipédia)

Je suis assis et je lis un poète. Il y a beaucoup de gens dans la salle, mais on ne les sent pas. Ils sont dans les livres. Quelquefois ils bougent entre les feuillets, comme des hommes qui dorment, et se retournent entre deux rêves. Ah ! qu’il fait bon être parmi des hommes qui lisent. Pourquoi ne sont-ils pas toujours ainsi ? Vous pouvez aller à l’un et le frôler : il ne sentira rien. Vous pouvez heurter votre voisin en vous levant et si vous vous excusez, il fait un signe de tête du côté d’où vient votre voix, son visage se tourne vers vous et ne vous voit pas, et ses cheveux sont pareils aux cheveux d’un homme endormi. Que c’est bon ! Et je suis assis et j’ai un poète. Quel destin ! Ils sont peut-être trois cents dans cette salle, qui lisent à présent ; mais il est impossible que chacun d’entre eux ait un poète. (Dieu sait ce qu’ils peuvent bien lire !) Il n’existe d’ailleurs pas trois cents poètes. Mais voyez mon destin : Moi, peut-être le plus misérable de ces liseurs, moi, un étranger, j’ai un poète. Bien que je sois pauvre. Bien que mon veston que je porte tous les jours commence à s’user par endroits ; bien que mes chaussures ne soient pas irréprochables. Sans doute, mon col est propre, mon linge aussi, et je pourrais, tel que je suis, entrer dans n’importe quelle confiserie, au besoin sur les grands boulevards, et je pourrais sans crainte avancer la main vers une assiette de gâteaux et me servir. On n’en serait pas surpris, et nul ne songerait à me gronder et à me chasser, car c’est encore une main de bonne compagnie, une main qui est lavée quatre ou cinq fois par jour. Oui, il n’y a rien sous les ongles, l’index est sans encre, et les poignets surtout sont en parfait état. Or nul n’ignore que les pauvres gens ne se lavent jamais aussi haut. On peut tirer de leur propreté certaines conclusions. Et l’on conclut. Dans les magasins l’on conclut. Sans doute, il y a quelques individus, sur le boulevard Saint-Michel par exemple, ou dans la rue Racine, que mes poignets ne tromperont pas. Ils se moquent bien de mes poignets. Ils me regardent et ils savent. Ils savent qu’au fond je suis des leurs, que je ne fais que jouer un peu de comédie….

Rainer Maria Rilke

«Les cahiers de Malte Laurids Brigge»

Publie.net

http://www.publie.net/fr/ebook/9782814504943

Les informations lui enseignent quotidiennement ce qu’est véritablement la détresse et comment en jouir, comment en avoir honte. Il y a quelques mois, elle a vu un homme qui venait de se faire arrêter près d’un checkpoint avec une ceinture d’explosifs qu’il n’avait pas eu le temps de déclencher, il était entouré d’une foule hurlante qui semblait prête à le lyncher et Magali a d’abord pensé que c’était ce qu’il méritait, mais il pleurait, son visage était couvert de sang, il tendait les mains, il implorait, au nom de Dieu, je vous en prie, en regardant la caméra, la voix tremblante de peur et d’espoir, il disait qu’il était berger, on l’avait forcé, on avait menacé sa famille, mais il n’avait pas pu actionner le détonateur, Dieu lui en était témoin, il n’avait pas pu, parce qu’il était berger, et pas terroriste, au nom de Dieu, et il ouvrait des yeux immenses, les sous-titres ont disparu, le journaliste a repris son commentaire, la caméra a balayé la foule et fait un gros plan sur le checkpoint d’où quelques hommes en armes, dont tu étais, regardaient la scène sans bouger et, juste avant d’éteindre la télé parce qu’elle ne pas en entendre davantage, Magali t’a vu, ses yeux se sont posés sur toi, mais elle ne t’a pas reconnu.

Quand on t’a traduit ce que criait le type au fixeur de l’équipe de télévision, tu as pensé qu’il ne mentait sans doute pas. Il s’était fait repérer dans la longue file d’attente parce qu’il n’arrêtait pas de prier en tremblant et qu’il avait les larmes aux yeux. Des mains l’avaient saisi et frappé au visage. Non, vois-tu, il n’avait pas menti. Il était berger. Il avait eu peur de tuer et peur de mourir. Il n’avait pas eu le choix. Il était sincère. Mais ici ce n’était pas une cour d’école et la sincérité, la pureté de l’intention, l’injustice des circonstances, les tourments de la vie intérieure, la culpabilité et l’innocence n’ont pas la moindre importance. Ce sont des oripeaux dont il faut se dépouiller pour laisser apparaître la pureté des actes.

Jérôme Ferrari

«Un dieu, un animal»

Actes Sud

Image http://maquettes-militaires.skyrock.com/3114021193-Check-Point-Libanais-1-72.html